Relato ganador del II Certamen de Mico micro relatos “San Jorge”

Tanto lloraba que no era posible entenderla. Se había levantado la primera y fue sin duda la estrella de la jornada micológica. Entusiasmada gritaba “Pleorotus Eryngii” cuando encontraba una seta de cardo o “Boletus Edulis” si metía en su cesto una del tipo calabaza, y los mayores reían alabando su memoria y añorando la capacidad de aprendizaje que tenían en su infancia.
De regreso a la cabaña esparció todo su inventario por el suelo y revisó detenidamente las setas. Nadie supo interpretar su sofoco. Sólo el pequeño Andrés de tres años comprendió su desdicha.
—¿No están los enanitos?

Otra lectura para un cuento clásico

Tengo los pies deshechos, una caja de tiritas he gastado intentando recomponerlos. Mucho me temo que pasaré más de un mes utilizando alpargatas y andando a la pata coja.

            ¿De dónde sacaste esa idea? Y que conste que reconozco tu ayuda. Me proporcionaste un vestido espectacular y un peinado muy logrado; mi look en conjunto resultaba francamente aparente y gracias a él fui la reina de la fiesta. Y te lo agradezco infinito porque para una vez que salía de farras, quería triunfar. Pasar los días fregando y dando de comer a las gallinas es deprimente, no me realiza, por mucho que los pájaros me acompañen trinando cuando canto para olvidar las penas. 

            Acepté sin rechistar  la limitación de tiempo, que aun no entiendo a cuanto de qué vino, me cortó el plan en el mejor momento. Pero los zapatos… ¿Cómo se te ocurrió? ¿Tienes una idea, querida hada madrina, de la tortura que supuso bailar toda la noche con los pies embutidos en unos zancos de cristal?

            Te había espiado tanto en los últimos meses que me sentía un fisgón pero no podía evitarlo. “Vivo en un piso pequeño, muy cerca de aquí”, oí que comentabas a unos compañeros en la cafetería, “la decoración es minimalista, tipo japonés”. No me resultó difícil localizar tu dirección y tome la costumbre de seguirte cada día en la distancia hasta que entrabas en el portal. Después regresaba imaginándote allí sentada en tu mesa de dibujo e iluminada por una lámpara satinada. Formabas una composición tan perfecta que decidí plasmarla con carboncillo.

            Aquel domingo supe que estabas en casa por la luz de tu ventana. Era un momento ideal para acercarme a ti y contaba con la disculpa de entregarte el guante que olvidaste en el aula de diseño; después te entregaría mi bosquejo y te observaría en silencio. Tú no podías intuir que me fijé en ti desde que me presentaste tu primer diseño. Aquel trabajo no era gran cosa comparado con el mohín risueño que colgabas de tu cara y si decidí puntuarlo alto fue porque imaginé que una buena nota te haría sonreír de nuevo. Y yo necesitaba verte así.

            Dirigí todos mis actos hacia un único objetivo: hacer mío tu gesto. Esa idea se convirtió en una obsesión. Y la solución no era sencilla porque nos separaba un muro transparente pero impenetrable como el hormigón armado: veinte años. Sin embargo, había llegado el momento de actuar y caminé decidido calle abajo hacia tu casa. Me detuve ante tu edificio y paseé la mirada por la fachada hasta que una sombra borró la brizna de felicidad que sentía por verte fuera de la escuela. Por ella supe que no estabas sola.

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Estoy especialmente contenta con este micro. Ha resultado finalista en el I concurso de Microrelatos ACEN, la Asociación Cultural de Escritores Noveles. Han participado más de mil textos y 10 llegamos a la final. No gane, pero casi.

Mira ese árbol, mamá. No, eso es un violín. Digo el del tronco torcido, sí, justo a la derecha del camaleón gigante. Fíjate. ¿Ves el nido de la copa? ¿Y el polluelo dentro? No, mami, no son nubes. Escucha atenta, te pía a ti.

Te pide que sonrías más.

Éste es el relato ganador del VI concurso Basketconfidencial, organizado por la ACB. El tema era el baloncesto, claro.

El Origen

Adán se aburría como un hongo en el Paraíso. Sin nada que hacer, los días resultaban eternos, alrededor todo era perfección y armonía, y ni siquiera necesitaba ocuparse de la educación de los niños pues sabían de forma innata todo lo preciso. Añoraba un hogar ávido de reparaciones. Amante del bricolaje como era, nada hubiera deseado más que una gotera  en el techo o un kit para construir un armario empotrado

Miró con desidia el cedro que se alzaba ante él y descubrió un enorme nido vacío. Una idea brilló en su cabeza. Sin perder tiempo trepó a sus ramas, lo apuntaló y agujereó el fondo. Ya en el suelo, comenzó a lanzar sobre él los cocos que crecían por doquier en aquella tierra fértil.

El firmamento crujió y se abrió en dos.

- Adan, ¿Qué haces?

Ni idea. Tendría que inventar un nombre.

- Encestar, Señor.

Este relato fue finalista en el VIII Concurso de Relato Breve del Museo Arqueológico de Córdoba.

El Pebetero de Azófar

La noticia del suicidio de la joven Bashira corrió por el zoco como viento de enero traspasando zaguanes. Los vendedores paraban de despachar para atender a los detalles del suceso y las mujeres se arremolinaban en las esquinas clamando clemencia por su alma. El cadáver había aparecido al amanecer enredado entre los juncos del río, los cuervos habían comido sus ojos y los peces mordisquearon su rostro desfigurándolo pero se mantenía vestida, sus ropas y el aro de cobre que le adornaba el tobillo delataron su identidad; no había duda, era ella.

Se trataba de la más joven de las esclavas de Abuagela, el acaudalado mercader conocido en la ciudad con el apodo de “el zorro” por su astucia para los negocios. Bhasira se encargaba del cuidado de su hijo Karim, el menor de su tercera esposa. Era aún una niña apenas seis años mayor que el pequeño pero era aplicada en su tarea y jamás descuidó su vigilancia. Y es que los dos jugaban juntos todo el día, a las escapadas, a los lanzamientos, a las escondidas; Karin la adoraba, siempre andaba enredado entre sus piernas. Su buen hacer y su carácter dócil la convirtieron en una de las sirvientas más queridas de la casa.

La ausencia de Bashira del hogar levantó la alarma en el vecindario. Se especuló con la idea de que la moza se hubiera perdido en los arrabales de la ciudad o hubiera huido por amor, incluso se habló de un rapto. Cualquier propuesta parecía más razonable que aceptar que tuviera motivos para saltar desde el puente a las aguas del río buscando voluntariamente la muerte.

El día de la desaparición, la gran casa de la colina hervía de agitación. Abuagela cumpliría en breve cuarenta años y deseaba celebrar el evento con gran pompa. Se expendieron invitaciones a los principales de la provincia y se eligieron cuidadosamente los artistas más afamados para amenizar el día. Músicos, malabaristas, danzarinas y poetas pasaron ante los ojos del dueño que sólo dio el visto bueno a los mejores, a aquéllos que consiguieron con su arte agradar el refinado gusto del anfitrión. Se engalanó la casa con guirnaldas y macetas, con farolillos y cintas doradas, y, por supuesto, se perfumó con las mejores esencias. Se dispusieron cojines para el acomodo de los invitados masculinos y se depositaron ramos de rosas tras la celosía para aromatizar la estancia desde la que las mujeres presenciarían los espectáculos.

El personal en la casa bullía de un lado para otro en sus quehaceres, la cocina horneaba pasteles sin cesar y los calderos bullían preparando caldos y cremas. Andaban tan atareados que se precisaban todas las manos, incluidas las de aquéllos cuyas ocupaciones se alejaban de la simple servidumbre. Por esa razón, a Bashira le encargaron preparar los esencieros a la par que vigilaba al niño.

Entre sus manos tenía la pieza más preciada de la madre de Karim, un pebetero de azófar regalo de su esposo por el nacimiento de su primer vástago varón. Se trataba de un hornillo hermosísimo decorado con arcos que en su interior guardaban los más diversos animales y cuya tapadera parecía un encaje bordado de fina que resultaba, una obra bordada con pájaros y motivos vegetales. La dueña quería situarlo en un lugar preferente para que los invitados ensalzasen su calidad, estaba orgullosa de que le perteneciera. La joven lo bruñía con esmero mientras Karim la miraba de reojo, estaba envidioso porque abrillantaba el braserillo de forma exagerada privándole de la dedicación que le debía. Y en un descuido de ella, el niño lo enterró en el jardín. Fue una acción inocente con la que pretendía acaparar su atención.

Para Karim sólo fue un juego más; para ella su pena de muerte. Incapaz de entender qué había ocurrido, Bashira lo buscó primero de forma ordenada recorriendo los lugares en que se había paseado con el incensario en las manos, después donde no estuvo y finalmente en lugares imposibles. Acalorada ante la urgencia que le exigían las otras amas, Bashira cayó derrotada en el alfeizar de la ventana y lloró impotente ante la sonrisa triunfante de Karin que, ajeno a su angustia, no descubrió el secreto. Él era el vencedor.

El tiempo de dar cuenta del pebetero se agotaba pero no tenía fuerzas de notificar la pérdida a su dueña. No podría en esta ocasión hacer honor al significado de su nombre “la portadora de buenas nuevas”, temía el castigo, los azotes, y ser relegada de su cargo. Cuando oyó que su ama la llamaba en tono impaciente no lo pensó dos veces y sigilosa se escabulló por la puerta trasera, la más próxima al río.

Aquel precioso pebetero no funcionó en la fiesta de Abuagela, ni lo volvió a hacer nunca. Tuvieron que pasar siglos para que se colocara en el lugar privilegiado que le correspondía y recibiera los elogios de los visitantes.

Este micro fue el Ganador del II Premio ALCER “Un regalo a la vida” en la categoría de microrelatos.

El vestido rojo.

Había suspirado por un vestido de tirantes rojos muchas veces. Era un deseo absurdo porque jamás vestía prendas sin mangas, aborrecía sus brazos, deseaba esconder las venas engrosadas que revelaban la esclavitud a la que le sometía el equipo de diálisis. Y sin embargo, durante cada sesión se imaginaba girando como una peonza entre volantes color carmín.

Fue lo primero que vio al despertar de la anestesia. Ante la cama, como broche final de una etapa acabada, el traje se suspendía ante ella colgado de una percha. “Es un regalo”, escuchó aún adormecida. Habían sido años esperando el donante adecuado. Ahora lo luciría orgullosa en honor a su salvador y a ella misma, descubriendo sus abultadas venas al mundo como símbolo de victoria.

Este texto fue ganador en el Primer Concurso Internacional de Microrrelatos organizado por la Latin Heritage Foundation en mayo de 2011.

Apenas despegamos los labios durante el trayecto. Habíamos mantenido los ojos fijos en el asfalto, cada uno sumido en su propio tumulto interior, convirtiendo el ritmo de Springsteen elegido por la emisora de radio en nuestra banda sonora particular. Le miré de soslayo cuando cambié de marcha. Llevaba varios días sin afeitar y con la barba incipiente parecía mayor. Quise ver en ese gesto suyo un intento de agradarme, de igualar nuestras edades.

—¿Todo Bien?

—Todo bien.

Nuestro equipaje no era ligero. Los dos cargábamos con mochilas repletas de pesados compromisos. Sabíamos lo mucho que podíamos perder y la dudosa recompensa que recibiríamos a cambio. Hubiera sido muy fácil dar un volantazo y dejarlo estar, regresar a nuestro hábitat natural. Pero yo no giré ni él me lo pidió. Su respiración profunda me incitaba a pisar a fondo el acelerador. Nos lo debíamos; ambos lo deseábamos.

La habitación del hotel se me antojó fría. Me senté en la cama y deslicé inconscientemente la mano sobre la colcha una y otra vez. No recordaba cómo comenzó todo pero el final de aquella historia, la nuestra, era previsible.

—¿Estás seguro?

Su ademán afirmando fue tan leve que apenas lo distinguí. Aún estábamos a tiempo de salir de allí, de recoger las maletas y dar un portazo, de que no ocurriera. Pero no queríamos marcharnos, necesitábamos continuar para sentirnos vivos cada uno de los días que nos quedaban por existir.

—Sin acritud.

—Sin remordimientos.

—Sin penas.

—Sin glorias.

—Sin rendir cuentas.

—Sin pedir explicaciones.

—Sin rencor.

—Sin miedo.

—Sin prórrogas.

—…

No sabíamos qué tregua nos darían nuestras bolsas de viaje, seguramente no nos concederían demasiado tiempo y pronto llamarían impertinentes a la puerta.

No me permitió apagar la luz. Era lo acordado.

—Sin vergüenza…